Simenon, il genio in mostra
Era ottobre. 1964. Me lo ricordo bene quel giorno. Trieste, via Ovidio. Dal terrazzo si ammirava il golfo. Pomeriggio. Avevo quasi 11 anni. Il babbo citofonò e mi disse di scendere. Scesi. Apri’ il portellone del bagagliaio della Renault 4 rossa. Dentro c’era un pacco, grosso. Che cos’è? “Aspetta. Aiutami”. Pesava ma in due non...










